os Melhores Poemas de Pablo Neruda: 5 de suas obras clássicas

Se você quiser ler um dos melhores poetas do mundo, Pablo Neruda é o lugar perfeito para começar. Comece com cinco dos melhores poemas de Pablo Neruda para ter uma amostra de seu trabalho e estilo.quem era Pablo Neruda?Pablo Neruda (12 de julho de 1904-23 de setembro de 1973) foi um poeta do século XX. A vida de Neruda foi dominada pela poesia, política, diplomacia e exílio temporário de seu país natal, o Chile.,recebeu o Nobel de Literatura de 1971. “Um poeta é, ao mesmo tempo, uma força de solidariedade e de solidão”, afirmou Neruda em seu discurso de aceitação do Prêmio Nobel.

Neruda escreveu quase 3.500 poemas em uma ampla gama de gêneros: épicos históricos, poemas de amor apaixonado, odes distintivos (poemas líricos que abordam um assunto particular), manifestos políticos, poemas surrealistas e uma autobiografia em prosa.

Outro grande latino-Americano, escritor, Frederico Garcia Lorca, descrito Neruda, em 1934: “E eu lhe digo que você deve abrir-se para ouvir um autêntico poeta, do tipo cujos sentidos corporais foram moldadas em um mundo que não é nosso e que poucas pessoas são capazes de perceber. Um poeta mais próximo da morte do que da filosofia, mais próximo da dor do que da inteligência, mais próximo do sangue do que da tinta.”

os Melhores Poemas de Pablo Neruda

estes são, na minha opinião, cinco de seus melhores poemas de sua grande coleção de obras.,diz-me, a rosa está nua ou é o único vestido dela?porque é que as árvores escondem o esplendor das suas raízes?quem ouve os arrependimentos do automóvel ladrão?há alguma coisa no mundo mais triste do que um comboio à chuva?corpo de uma mulher, colinas brancas, coxas brancas, corpo de uma mulher, colinas brancas, coxas brancas, quando se rende, estende-se como o mundo.o meu corpo, selvagem e camponês, enfraquece-te e faz um filho Saltar para o fundo da terra.sentia-me sozinho como um túnel., Os pássaros voaram de mim.e a noite invadiu-me com o seu poderoso exército.para sobreviver, forjei-te como uma arma, como uma seta para o meu arco, ou uma pedra para a minha Funda.mas agora a hora da vingança cai, e eu amo-te.corpo de pele, musgo, leite firme e sedento!And the cups of your breasts! E os teus olhos cheios de ausência!And the roses of your mound! E a tua voz lenta e triste!corpo da minha mulher, viverei através da tua maravilha.minha sede, meu desejo sem fim, minha estrada vacilante!,leito de rios escuros, onde a sede eterna está fluindo,e a fadiga está fluindo, e a dor sem Costa.

Só a Morte

Existem cemitérios que estão solitários,
túmulos cheios de ossos que não fazer um som,
o coração se movendo através de um túnel,
em escuridão, trevas, escuridão,
como um naufrágio nós vai morrer em nós mesmos,
como se estivéssemos afogamento dentro de nossos corações,
como se vivia caindo para fora da pele, na alma.,

a Morte chega entre todos os que som
como um sapato sem pé, como um terno com nenhum homem é,
vem e derruba, usando um anel sem pedra, ela é, sem
dedo nele,
vem e grita sem boca, sem língua, sem
garganta.no entanto, seus passos podem ser ouvidos e suas roupas fazem um som silenciado, como uma árvore.,

eu não tenho certeza, eu entendo só um pouco, mal posso ver,
mas parece-me que o seu canto tem a cor da úmido violetas,
de violetas que são em casa, em terra,
porque o rosto da morte é verde,
e o olhar que a morte dá é verde,
com a penetração da umidade de folhas de violeta
e as sombrias cores do amargurado inverno.,mas a morte também atravessa o mundo vestida como uma vassoura, lavando o chão, procurando por corpos mortos, a morte está dentro da vassoura, a vassoura é a língua da morte procurando cadáveres, é a agulha da morte procurando fios.

A Morte está dentro das camas dobráveis:
passa sua vida dormindo nos colchões lentos,
nos cobertores pretos, e de repente respira:
sopra um som triste que incha os lençóis,
e as camas vão velejando em direção a um porto
onde a morte está esperando, vestido como um almirante.,

O Celestial Poetas

o Que você fez, você Gideans,
intellectualizers, Rilkeans,
mystifiers, falso existencial
feiticeiros, surrealista
borboletas incandescente
no túmulo, Europhile
cadáveres na moda,
pálido worms capitalista
queijo, o que você fez
confrontado com o reinado de angústia,
em face do presente escuro do ser humano,
o chutou-em torno de dignidade,
esta cabeça imerso
em estrume, essa essência
de grosseiro e pisoteado vidas?,

Você não fez nada, mas tomar o vôo:
vendido uma pilha de detritos,
pesquisados celestes cabelo,
covarde plantas, unha recortes,
“Beleza Pura,” “feitiços”
obras da tímida
bom para evitar os olhos,
para a confusão de delicados
alunos, sobrevivendo
em um prato sujo de sobras
jogou em você pelos mestres,
não vendo a pedra em agonia,
não há defesa, não há conquista,
mais cego do que coroas de flores
no cemitério, quando a chuva
cai sobre as flores ainda
e podre entre os túmulos.em Salvador, a morte em Salvador, ainda patrulham a morte.,o sangue de camponeses mortos não secou, não seca com o tempo, a chuva não a limpa das estradas.Martínez era o nome do assassino.até hoje, o sabor do sangue permanece na terra, pão e vinho de Salvador.I don’t love you as if you were a rose of salt, topaz, or arrow of carnations that propagate fire: I love you as one loves certain obscure things,
secretly, between the shadow and the soul.,

eu te amo como a planta que não bloom, mas carrega
a luz daquelas flores, oculto dentro de si,
e graças ao seu amor o apertado aroma que surgiu
da terra vive mal no meu corpo.

eu te amo sem saber como, ou quando, ou a partir de onde,
eu te amo diretamente sem problemas nem orgulho:
eu te amo porque não conheço qualquer outra forma de amor,
exceto, neste formulário, no qual eu não sou nem você,
tão perto que tua mão sobre meu peito é minha,
tão perto que seus olhos se fecham com meu sonhos.