Si quieres leer a uno de los mejores poetas del mundo, Pablo Neruda es el lugar perfecto para comenzar. Comience con cinco de los mejores poemas de Pablo Neruda para hacerse una idea de su trabajo y estilo.
¿Quién fue Pablo Neruda?
Pablo Neruda (12 de julio de 1904–23 de septiembre de 1973) es reconocido como uno de los grandes poetas del siglo XX. La vida de Neruda estuvo dominada por la poesía, la política, la diplomacia y el exilio temporal de Su Chile natal.,
En 1971, Neruda recibió el Premio Nobel de Literatura. «Un poeta es al mismo tiempo una fuerza de Solidaridad y de soledad», afirmó Neruda en su discurso de aceptación del Premio Nobel.
Neruda escribió casi 3.500 poemas en una amplia gama de géneros: épicas históricas, poemas de amor apasionado, odas distintivas (poemas líricos que abordan un tema en particular), manifiestos políticos, poemas surrealistas y una autobiografía en prosa.
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otro gran escritor latinoamericano, Frederico García Lorca, describió a Neruda en 1934: «y os digo que debéis abriros a escuchar a un poeta auténtico, del tipo de cuyos sentidos corporales se formaron en un mundo que no es nuestro y que pocas personas son capaces de percibir. Un poeta más cercano a la muerte que a la filosofía, más cercano al dolor que a la inteligencia, más cercano a la sangre que a la tinta.»
los mejores poemas de Pablo Neruda
Estos son, en mi opinión, Cinco de sus mejores poemas de su gran colección de obras.,
Libro de preguntas
Dime, es la rosa desnuda
o es que su único vestido?¿por qué los árboles ocultan el esplendor de sus raíces?
¿Quién oye los remordimientos del automóvil Ladrón?
¿Hay algo en el mundo más triste que un tren parado bajo la lluvia?
cuerpo de mujer, colinas blancas, muslos blancos
cuerpo de mujer, colinas blancas, muslos blancos,
Cuando te rindes, te estiras como el mundo.mi cuerpo, Salvaje y campesino, te socava y hace que un hijo salte en el fondo de la tierra.
estaba solo como un túnel., Los pájaros volaron de mí.y la noche me invadió con su poderoso ejército.para sobrevivir te forjé como un arma, como una flecha para mi arco, o una piedra para mi Honda.
pero ahora la hora de la venganza cae, y te amo.cuerpo de piel, de musgo, de leche firme y sedienta!y las copas de tus pechos! ¡Y tus ojos llenos de ausencia!y las rosas de tu montículo! ¡Y tu voz lenta y triste!
cuerpo de mi mujer, viviré a través de tu maravilla.
mi sed, mi deseo sin fin, mi camino vacilante!,los oscuros lechos de los ríos por los que fluye la sed eterna, y fluye la fatiga, y el dolor sin orilla.
solo la muerte
hay cementerios que están solos,
tumbas llenas de huesos que no hacen ruido,
el corazón moviéndose a través de un túnel,
en él oscuridad, oscuridad, oscuridad,
como un naufragio morimos entrando en nosotros mismos,
Como si nos ahogáramos dentro de nuestros corazones,
Como si viviéramos cayendo de la piel hacia el alma.,
La muerte llega entre todo lo que suena
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
viene y golpea, usando un anillo sin piedra, sin dedo,
viene y grita sin boca, sin lengua, sin Garganta.
Sin embargo sus pasos se pueden escuchar
y su ropa hace un sonido silencioso, como un árbol.,
No estoy seguro, entiendo solo un poco, apenas puedo ver,
pero me parece que su canto tiene el color de violetas húmedas,
de violetas que están en casa en la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada que la muerte da es verde,
con la humedad penetrante de una hoja violeta
y el color sombrío del invierno amargado.,
pero la muerte también recorre el mundo vestida como una escoba, Lamiendo el suelo, buscando cadáveres,
La muerte está dentro de la escoba,
La escoba es la lengua de la muerte buscando cadáveres,
Es la aguja de la muerte buscando hilo.
La Muerte está dentro de las cunas plegables:
pasa su vida durmiendo en los colchones lentos,
en las mantas negras, y de repente respira:
sopla un sonido lúgubre que hincha las sábanas,
y las camas van navegando hacia un puerto
donde la muerte está esperando, vestida como un almirante.,
los poetas celestiales
Qué hicieron, ustedes Gideanos,
intelectualizadores, Rilkeanos,
mistificadores, falsos existenciales
hechiceros, surrealistas
mariposas incandescentes
en la tumba, Eurófilos
cadáveres en la moda,
gusanos pálidos en el capitalista
queso, qué hicieron
frente al Reino de la angustia,
frente a este ser humano oscuro,
la dignidad pateada alrededor,
Esta cabeza sumergida
En estiércol, esta esencia
de vidas groseras y pisoteadas?,
no hiciste más que volar:
vendiste una pila de escombros,
buscaste cabello celestial,
plantas cobardes, recortes de uñas,
«belleza pura», «hechizos»,
obras de los tímidos
buenas para evitar los ojos,
para la confusión de delicados
alumnos, sobreviviendo
En un plato de sobras sucias
arrojadas a ti por los maestros,
no ver la piedra en agonía,
sin defensa,
no hay conquista,
más ciego que coronas
En el cementerio, cuando la lluvia
cae sobre las flores todavía
y podrido entre las tumbas.
en Salvador, muerte
en Salvador, la muerte sigue patrullando.,la sangre de los campesinos muertos no se ha secado, no se seca con el tiempo, la lluvia no la borra de las carreteras.quince mil ametrallados: Martínez era el nombre del asesino.
hasta el día de hoy el sabor de la sangre perdura
en la tierra, el pan y el vino de Salvador.
Cien Sonetos de amor: XVII
no te amo como si fueras una rosa de sal, topacio,
O flecha de claveles que propagan el fuego:
Te amo como uno ama ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.,te amo como la planta que no florece sino que lleva la luz de esas flores, escondida, dentro de sí misma, y gracias a tu amor el aroma apretado que surgió de la tierra vive débilmente en mi cuerpo.
te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni desde dónde,
Te amo directamente sin problemas ni orgullo:
Te amo así porque no conozco ninguna otra forma de amar,
excepto en esta forma en la que no soy ni eres tú,
TAN cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
TAN cerca que tus ojos se cierran con mis sueños.