les meilleurs poèmes de Pablo Neruda: 5 de ses œuvres classiques

Si vous voulez lire l’un des meilleurs poètes du monde, Pablo Neruda est l’endroit idéal pour commencer. Commencez par cinq des meilleurs poèmes de Pablo Neruda pour avoir un avant-goût de son travail et de son style.

qui était Pablo Neruda?

Pablo Neruda (12 juillet 1904–23 septembre 1973) est reconnu comme l’un des grands poètes du XXe siècle. La vie de Neruda a été dominée par la poésie, la politique, la diplomatie et l’exil temporaire de son Chili Natal.,

en 1971, Neruda a reçu le prix Nobel de littérature. ” Un poète est à la fois une force de solidarité et de solitude », a déclaré Neruda dans son discours d’acceptation du prix Nobel.

Neruda a écrit près de 3 500 poèmes dans un large éventail de genres: épopées historiques, poèmes d’amour passionnés, odes distinctives (poèmes lyriques qui traitent d’un sujet particulier), manifestes politiques, poèmes surréalistes, et une autobiographie en prose.

Un autre grand écrivain latino-américain, Frederico Garcia Lorca, décrit Neruda en 1934: « et je vous dis que vous devriez vous ouvrir à entendre un poète authentique, du genre dont les sens corporels ont été façonnés dans un monde qui n’est pas le nôtre et que peu de gens sont capables de percevoir. Un poète plus proche de la mort que de la philosophie, plus proche de la douleur que de l’intelligence, plus près du sang que de l’encre.”

les meilleurs poèmes de Pablo Neruda

Ce sont, à mon avis, cinq de ses meilleurs poèmes de sa grande collection d’œuvres.,

Livre De Questions

Dites-moi, est la rose nu

ou est-ce sa seule robe?

pourquoi les arbres cachent-ils
la splendeur de leurs racines?

qui entend les regrets
de l’automobile voleuse?

y a-t-il quelque chose de plus triste au monde
qu’un train debout sous la pluie?

corps de femme, collines blanches, Cuisses blanches

corps de femme, collines blanches, cuisses blanches,
lorsque vous vous rendez, vous vous étirez comme le monde.
mon corps, sauvage et paysan, vous mine
et fait bondir un fils au fond de la terre.

j’étais seul comme un tunnel., Les oiseaux volaient de moi.
et la nuit m’envahit avec sa puissante armée.
Pour survivre j’ai forgé vous, comme une arme,
comme une flèche à mon arc, ou une pierre pour mon bébé.

mais maintenant l’Heure de la vengeance tombe, et je t’aime.
corps de peau, de mousse, de lait ferme et assoiffé!
et les bonnets de tes seins! Et vos yeux pleins d’absence!
et les roses de votre monticule! Et votre voix lente et triste!

Corps de ma femme, je vivrai à travers votre émerveillement.
ma soif, mon désir sans fin, ma route vacillante!,
sombres lits de rivière en bas de laquelle coule la soif éternelle,
et la fatigue coule, et le chagrin sans rivage.

seulement la mort

Il y a des cimetières qui sont solitaires,
des tombes pleines d’os qui ne font pas de bruit,
Le cœur se déplaçant dans un tunnel,
dans les ténèbres, les ténèbres, les ténèbres,
comme un naufrage, nous mourons en nous-mêmes,
comme si nous nous noyions dans nos cœurs,
comme si nous vivions en tombant de la peau dans l’âme.,

la mort arrive parmi tout ce son
comme une chaussure sans pied dedans, comme un costume sans homme dedans,
vient et frappe, utilisant un anneau sans pierre, sans doigt dedans,
vient et crie sans bouche, sans langue, sans gorge.
néanmoins ses pas peuvent être entendus
et ses vêtements font un bruit feutré, comme un arbre.,

Je ne suis pas sûr, je ne comprends que peu, je vois à peine,
mais il me semble que son chant a la couleur des violettes humides,
des violettes qui sont chez elles dans la terre,
parce que le visage de la mort est vert,
et le regard que la mort donne est vert,
avec l’humidité pénétrante d’une feuille violette
et la couleur sombre de l’hiver aigri.,

Mais la mort traverse aussi le monde habillé comme un balai,
rodant le sol, cherchant des cadavres,
La Mort est à l’intérieur du balai,
le balai est la langue de la mort cherchant des cadavres,
c’est l’aiguille de la mort cherchant du fil.

La Mort est à l’intérieur des lits pliants:
elle passe sa vie à dormir sur les matelas lents,
dans les couvertures noires, et soudain s’éteint:
elle souffle un son triste qui gonfle les draps,
et les lits vont naviguer vers un port
où la mort attend, habillée comme un amiral.,

les poètes célestes

qu’as-tu fait, Gidéens,
intellectualisateurs, Rilkéens,
mystificateurs, faux existentiels
sorciers, surréalistes
papillons incandescents
dans la tombe, europhiles
cadavres à la mode,
vers pâles dans le capitaliste
fromage, qu’as-tu fait
confronté au règne de l’angoisse,
face à cet être humain sombre,
la dignité des coups de pied,
Cette tête immergée
dans le fumier, cette essence
de vies grossières et piétinées?,

Vous n’avez fait que prendre la fuite:
vendu une pile de débris,
cherché des cheveux célestes,
plantes lâches, coupures d’ongles,
« beauté Pure”, « sorts”,
œuvres des timides
bonnes pour éviter les yeux,
pour la confusion des élèves délicats, survivant
sur une assiette de restes sales
jetés sur vous par les maîtres,
ne, pas de conquête,
plus aveugle que des couronnes
au cimetière, quand la pluie
tombe sur les fleurs encore
et pourrie parmi les tombes.

à Salvador, La Mort

à Salvador, la mort patrouille toujours.,
Le sang des morts campesinos
n’a pas séché, il ne sèche pas avec le temps,
la pluie, ne pas l’essuyer les routes.
quinze mille mitraillés:
Martinez était le nom du meurtrier.
à ce jour, le goût du sang persiste
dans la terre, le pain et le vin de Salvador.

cent Sonnets D’amour: XVII

Je ne t’aime pas comme si tu étais une rose de sel, une topaze,
ou une flèche d’œillets qui propagent le feu:
je t’aime comme on aime certaines choses obscures,
secrètement, entre l’ombre et l’âme.,

je t’aime comme la plante qui ne fleurit pas mais porte
la lumière de ces fleurs, cachée, en elle-même,
et grâce à ton amour, l’arôme serré qui a surgi
de la Terre vit faiblement dans mon corps.

je t’aime sans savoir comment, ni quand, ni d’où,
Je t’aime directement sans problème ni fierté:
Je t’aime comme ça parce que je ne connais pas d’autre façon d’aimer,
sauf sous cette forme où je ne suis pas et ne suis pas toi,
Si près que ta main sur ma poitrine est à moi,
Si près que tes yeux se ferment avec mes rêves.