Mitt hjärta värker, och en sömnig domningar, smärtor
Min känsla, som om de vore av hemlock jag hade druckit,
Eller tom lite tråkig opiat till avlopp
En minut tidigare, och Lethe-församlingar hade sjunkit:
’Tis, inte genom att avundas dina glad mycket,
Men att vara alltför glad i din lycka,—
Som du, ljus-bevingade Dryad av träd,
I vissa melodiska tomt
På beechen grön, och skuggor otaliga,
Singest av sommaren i full-throated lätthet.,
O för en djupgående av vintage, som har varit
Svalnat en lång ålder i de djupt grävde jorden,
Provsmakning av Flora och landet grön,
Dans, och Provensalska låten, och solen brände munterhet!,ng vid brädden,
Och lila-färgade mun;
Att jag skulle dricka, och lämna världen osynliga,
Och med dig tyna bort i skogen dim:
Tona långt bort, lösas upp, och ganska glöm
Vad du bland bladen har aldrig känt,
Den trötthet, feber, och gräma
Här, där män sitta och höra varandra stöna;
Där pares skakar ett par, sorgligt, sista gråa hår,
, Där ungdomar växer blek, och spectre-tunn, och dör;
Där men att tro är att vara full av sorg
Och blytunga-eyed despairs;
Där skönheten kan inte hålla hennes glänsande ögon,
Eller nya kärlek tall på dem än i morgon.,
bort! bort! för jag kommer att flyga till dig,
inte charioted av Bacchus och hans pards,
men på de synlösa vingarna av Poesy,
även om den tråkiga hjärnan förvirrar och retards:
redan med dig! tender är natten,
och haply drottningen-månen är på sin tron,
klustrade runt av alla hennes starry fays;
men här finns det inget ljus,
rädda vad från himlen är med vindar blåst
genom grönskande dyster och slingrande mossiga sätt.,
Jag kan inte se vad blommor är vid mina fötter,
inte heller vad mjuk rökelse hänger på grenarna,
men i balsamerad mörker, gissa varje söt
varmed den säsongsbara månaden ger
gräset, snår, och fruktträd vilda;
Vit hagtorn, och pastorala eglantine;
snabb blekning violer täckt upp i bladen;
och mitten av maj äldsta barn,
den kommande mysk-rose, full av daggiga vin,
Den mumlande Haunt av flugor på sommaren Eves.,
Darkling jag lyssnar; och för många en tid
Jag har varit hälften kär i läslig död,
kallade honom mjuka namn i många en mused rim,
att ta in i luften min tysta andetag;
nu mer än någonsin verkar det rikt att dö,
att upphöra vid midnatt utan smärta,
medan du häller ut din själ utomlands
i en sådan extas!
skulle du fortfarande sjunga, och jag har öron förgäves – – –
till din höga requiem bli en sod
Du var inte född för döden, odödlig fågel!,
inga hungriga generationer trampa ner dig;
rösten Jag hör denna passerar natt hördes
i forna dagar av kejsare och clown:
kanske själv samma låt som hittade en väg
genom den sorgliga hjärtat av Ruth, när, sjuk för hemmet,
hon stod i tårar mitt i främmande majs;
samma som ofta gånger har
charmade magiska casements, öppnar på skummet
av farliga hav, i faery landar forlorn.
Övergiven! själva ordet är som en klocka
för Att ” tolla mig tillbaka från dig min enda själv!
Adjö! fancy kan inte fuska så bra
som hon är känd för att göra, lura elf.
Adjö! adjö!, din klagande hymn bleknar
förbi de nära ängarna, över den fortfarande strömmen,
upp för backen-sidan; och nu ’ tis begravd djupt
i nästa dal-glades:
var det en vision, eller en vaken dröm?
flydde är den musiken: – – – vaknar jag eller sover?