Hvis du vil lese en av verdens beste poeter, Pablo Neruda er det perfekte sted å starte. Start med fem av de beste Pablo Neruda dikt for å få en smak av sitt arbeid og stil.
Som Ble Pablo Neruda?
Pablo Neruda (12. juli 1904–September 23, 1973) er anerkjent som en av de store diktere i det 20. århundre. Neruda liv var dominert av poesi, politikk, diplomati og midlertidig eksil fra hjemlandet Chile.,
I 1971, Neruda var mottaker av nobelprisen i Litteratur. «En dikter er på samme tid en styrke for solidaritet og for ensomhet,» Neruda uttalte i sin Nobels Fredspris takketale.
Neruda skrev nesten 3500 dikt i et bredt spekter av sjangere: historiske epos, lidenskapelig kjærlighet dikt, særegne odes (lyrisk dikt som adresse i en bestemt emne), politiske manifester, surrealistiske dikt og prosa selvbiografi.
Boken Omhandler Nyhetsbrev
meld deg på vårt Tilbud Bestill nyhetsbrevet og få opp til 80% av bøkene du faktisk ønsker å lese.,
en Annen god Latin-Amerikansk forfatter, Frederico Garcia Lorca, beskrevet Neruda i 1934: «Og jeg sier deg at du skulle dere åpne dere for å høre en ekte poet, av den typen som kroppslige sanser ble formet i en verden som ikke er våre egne, og at noen mennesker er i stand til å oppfatte. En poet nærmere døden enn å filosofi, nærmere smerte enn til etterretning, nærmere blod enn blekk.»
De Beste Pablo Neruda Dikt
Dette er, etter min mening, fem av hans beste dikt ut av hans store samling av arbeider.,
Bestill Spørsmål
Si meg, er en rose naken
eller er det bare kle henne?
Hvorfor trær skjule
prakt av sine røtter?
Som hører angrer
av thieving bil?
Er det noe i verden tristere
enn et tog som står i regnet?
Kroppen av en Kvinne, Hvit Hills, Hvite Lår
Kroppen av en kvinne, hvit hills, hvite lår,
når du overgi seg, du strekker ut som verden.
kroppen Min, brutale og bonde, undergraver du
og gjør en sønn sprang i bunnen av jorden.
jeg var ensom som en tunnel., Fuglene fløy fra meg.
Og natt invadert meg med henne mektig hær.
for Å overleve jeg smidd du som et våpen,
som en pil til buen, eller en stein for min slynge.
Men nå er timen for hevn faller, og jeg elsker deg.
Kroppen av huden, moss, faste og tørst melk!
Og kopper av dine bryster! Og øynene fulle av fravær!
Og roser av haugen! Og stemmen treg og trist!
Kroppen min kvinne, jeg vil leve videre gjennom marvelousness.
Min tørst, mitt ønske uten ende, min vaklende vei!,
Mørk elven senger ned som den evige tørste er flytende,
og trøtthet er flytende, og sorg uten land.
– Bare Død
Det er kirkegårder som er ensomme,
graver full av bein som ikke lage en lyd,
hjertet beveger seg gjennom en tunnel,
i det mørke, mørke, mørke,
som et forlis vi dør å gå inn i oss selv,
som om vi var drukning inne i våre hjerter,
som om vi levde i å falle ut av huden og inn i sjelen.,
Døden kommer blant alle som lyd
som en sko med ingen foten i det, som en dress med nokon i det,
kommer og banker, ved hjelp av en ring med ingen stein er det det, med noen
finger i det,
kommer og roper med ingen munn, uten tunge, med ingen
– hals.
Likevel trinnene kan bli hørt
og sine klær gjør en lavmælt lyd, som et tre.,
jeg er ikke sikker, forstår jeg bare en liten, jeg kan nesten ikke se,
men det virker for meg at det å synge har fargen på fuktig fioler,
av fioler som er hjemme i jorden,
på grunn møte med døden er grønn,
og se døden gir er grønn,
med gjennomtrengende fuktighet av en fiolblader
og dyster farge av bitter vinteren.,
Men døden går også gjennom verden kledd som en sopelime,
lapping gulvet, på jakt etter døde kropper,
døden er inne i kosten,
kosten er tunge av død leter etter lik,
det er nålen død på jakt etter tråd.
Døden er inne i den røde barnesenger:
den tilbringer sine liv sove på treg madrasser,
i sort tepper, og plutselig puster ut:
det blåser ut en sørgmodige lyd som svulmer ark,
og senger seile mot en port
der døden venter, kledd som en admiral.,
Det Celestiale Poeter
Hva gjorde du gjør, du Gideans,
intellectualizers, Rilkeans,
mystifiers, falske eksistensielle
trollmenn, surrealistiske
sommerfugler glødende
i graven, Europhile
kadavre i mote,
blek ormer i den kapitalistiske
ost, hva gjorde du
konfrontert med regimet i angsten,
i ansiktet av dette mørke menneske,
sparket rundt verdighet,
dette hodet midt
i husdyrgjødsel, denne essensen
av grov og tråkket liv?,
Du gjorde ingenting, men ta fly:
solgt en stabel av rusk,
søkte etter himmelsk hår,
feige planter, negl gresset,
«Ren Skjønnhet,» «staver,»
verker av den sjenerte
gode for å avverge øynene,
for sammenblanding av delikat
elever, gjenlevende
på en plate av skitne rester
kastet på deg av masters,
ser du ikke stein i smerte,
ingen forsvar, ingen erobring,
mer blind enn kranser
på kirkegården, når regn
faller på blomstene fortsatt
og råtne blant gravene.
I Salvador, Død
I Salvador, død fortsatt patruljer.,
blodet av døde campesinos
har ikke tørket, er det ikke tørker med en gang,
det regner ikke tørke det av veiene.
Femten tusen maskin-skutt:
Martinez var morderens navn.
Til denne dag smaken av blod henger
i landet, brød og vin av Salvador.
Hundre Kjærlighet Sonetter: XVII
jeg liker ikke deg som om du var en rose av salt, topaz,
– eller pil av nelliker som forplanter brann:
jeg elsker deg som en elsker visse obskure ting,
hemmelighet, mellom skygge og sjel.,
jeg elsker deg som anlegget som ikke blomstrer, men bærer
lys av disse blomster, skjult, i seg selv,
og takket være din elsker den stramme lukten som oppsto
fra jorden liv svakt i kroppen min.
jeg elsker deg uten å vite hvordan, eller når, eller hvor,
jeg elsker deg direkte uten problemer eller stolthet:
jeg er glad du liker dette, fordi jeg vet ikke noen annen måte å elske,
bortsett fra i dette skjemaet som jeg ikke heller er du,
så nær at din hånd på brystet mitt er mitt,
så nær at øynene lukker med mine drømmer.