Hvis du ønsker at læse en af verdens bedste digtere, Pablo Neruda er det perfekte sted at starte. Start med fem af de bedste Pablo Neruda digte for at få en forsmag på hans arbejde og stil.
hvem var Pablo Neruda?
Pablo Neruda (12.Juli 1904–23. September 1973) anerkendes som en af de store digtere fra det 20. århundrede. Nerudas liv blev domineret af poesi, politik, diplomati og midlertidig eksil fra hans hjemland Chile.,
i 1971 var Neruda modtager af Nobelprisen for litteratur. “En digter er på samme tid en styrke for solidaritet og for ensomhed,” sagde Neruda i sin Nobelpris-takketale.Neruda skrev næsten 3.500 digte i en lang række genrer: historiske epos, lidenskabelige kærlighedsdigt, karakteristiske oder (lyriske digte, der adresserer et bestemt emne), politiske manifester, surrealistiske digte og en prosa selvbiografi.
Book tilbud nyhedsbrev
Tilmeld dig vores bog tilbud nyhedsbrev og få op til 80% rabat bøger, du rent faktisk ønsker at læse.,
en Anden stor latinamerikanske forfatter, Frederico Garcia Lorca, som er beskrevet Neruda i 1934: “Og jeg fortæller dig at du skal åbne jer til at høre en ægte digter, af den slags, hvis kropslige sanser blev formet i en verden, der ikke er vores egne, og at kun få mennesker er i stand til at opfatte. En digter tættere på døden end til filosofi, tættere på smerte end til intelligens, tættere på blod end blæk.”
De bedste Pablo Neruda digte
disse er efter min mening fem af hans bedste digte ud af hans store samling af værker.,
bog med spørgsmål
Fortæl mig, er rosen nøgen
eller er det hendes eneste kjole?
hvorfor skjuler træer
pragt af deres rødder?
hvem hører beklagelsen
af den tyvende bil?
er der noget i verden tristere
end et tog, der står i regnen?
krop af en kvinde, hvide bakker, hvide lår
krop af en kvinde, hvide bakker, hvide lår,
når du overgiver dig, strækker du dig ud som verden.
Min krop, vilde og bonde, undergraver dig
og får en søn til at springe i bunden af jorden.
Jeg var ensom som en tunnel., Fugle fløj fra mig.og natten invaderede mig med sin magtfulde hær.
for at overleve smed jeg dig som et våben,
som en pil til min bue eller en sten til min slynge.
men nu falder hævnens time, og jeg elsker dig.
krop af hud, af mos, af fast og tørstig mælk!
og kopperne på dine bryster! Og dine øjne fulde af fravær!
og roserne i din høj! Og din stemme er langsom og trist!
krop af min kvinde, Jeg vil leve videre gennem din forundring.
min tørst, mit ønske uden ende, min vaklende vej!,
mørke flodbed, hvor den evige tørst flyder,
og trætheden flyder, og sorgen uden Strand.
Kun er Død
Der er kirkegårde, der er ensomme,
graves fuld af knogler, som ikke laver en lyd,
hjertet bevæger sig gennem en tunnel,
i det mørke, mørke, mørke,
ligesom et skibbrud vi dør at gå ind i os selv,
som om vi var ved at drukne i vores hjerter,
som om vi levede i at falde ud af hud ind i sjælen.,
døden ankommer blandt alt det lyd
som en sko uden fod i det, som en dragt uden mand i det,
kommer og banker, ved hjælp af en ring uden sten det det, uden
finger i det,
kommer og råber uden mund, uden tunge, uden
hals.
ikke desto mindre kan dens trin høres
, og dens tøj gør en forhastet lyd, som et træ.,
jeg er ikke sikker på, jeg forstår kun lidt, jeg kan næppe se,
men det forekommer mig, at det at synge har den farve, af fugtig violer,
af violer, der er hjemme på jorden,
fordi lyset af døden er grøn,
og se døden giver, er grønne,
med den gennemtrængende fugt af en violet blade
og den dystre farve af forbitrede vinteren.,
Men døden også går gennem verden, der er klædt som en kost,
lapning gulvet, på udkig efter døde kroppe,
døden er inde i kosten,
kosten er tungen af død på udkig efter lig,
det er den nål, død på udkig efter tråd.
døden er inde i de sammenklappelige barnesenge:
Den tilbringer sit liv med at sove på de langsomme madrasser,
i de sorte tæpper, og puster pludselig ud:
den blæser en sørgmodig lyd, der svulmer arkene,
og sengene sejler mod en havn
hvor døden venter, klædt som en admiral.,
Den Himmelske Digtere
Hvad gjorde du, du Gideans,
intellectualizers, Rilkeans,
mystifiers, falske eksistentielle
troldmænd, surrealistiske
sommerfugle glødelamper
i graven, Eurofile
kadavere i mode,
bleg orme i den kapitalistiske
ost, hvad gjorde du for
konfronteret med regeringstid af kval,
i lyset af dette mørke menneske,
sparket rundt værdighed,
dette hoved nedsænket
i husdyrgødning, denne essens
af grove og trampet liv?,
Du gjorde noget, men tage flyvning:
sælges en stak murbrokker,
har søgt efter celestial hår,
fej planter, negl udklip,
“Ren Skønhed,” “besværgelser,”
værker af de frygtsomme
god til at afværge øjne,
for den forvirring af sarte
elever, overlevende
på en plade af beskidt rester
kastede en af de mestre,
ikke se stenen i smerte,
intet forsvar, ingen erobring,
mere blind end kranse
på kirkegården, når regnen
falder på de blomster, der
og rådne i gravene.
i Salvador, død
i Salvador, død stadig patruljer.,
blodet af døde campesinos
er ikke tørret, det tørrer ikke med tiden,
regnen tørrer det ikke af vejene.
femten tusind maskingevær:
Martine.var morderens navn.
til denne dag smagen af blod dvæler
i landet, brød og vin i Salvador.
Hundrede Kærlighed Sonetter: XVII
jeg elsker ikke dig, som om du var en rose, salt, topas,
eller pil af nelliker, der spredes brand:
jeg elsker dig, som en elsker af visse obskure ting,
hemmelighed, mellem skygge og sjæl.,
Jeg elsker dig som den plante, der ikke blomstrer, men bærer
lyset af disse blomster, skjult i sig selv,
og takket være din kærlighed lever den stramme aroma, der opstod
fra jorden, svagt i min krop.
jeg elsker dig uden at vide, hvordan eller hvornår eller hvor,
jeg elsker dig direkte uden problemer eller stolthed:
jeg elsker at du kan lide dette, fordi jeg kender ikke nogen anden måde at elske,
bortset fra denne form, som jeg ikke selv er heller ikke du,
så tæt på, at din hånd på mit bryst er min,
så tæt på, at dine øjne tæt med mine drømme.